Les gens s'engouffrent dans les tunnels.
Il y a les morts,
Et il y a les lents.
Le bleu du ciel découpe des ombres fortes.
Le froid est dehors,
Le froid est dedans.
La feuille morte frisonne en elle.
Combien de temps encore,
Trompera-t-elle le vent.
Et la terre qui défile et m'emporte.
Loin du goût de ton corps,
Et de celui de tes dents.